这是我的文森特·凡·高
这是我2007年写的东西，从空间到博客再到Lofter，无论搬到哪里都会带着它，仿佛是自己的灵魂，网名“文森特的右耳”也由此而来。
1853年，3月30日荷兰南部布拉邦特的格鲁特·曾德特出生了这样一位孩子。这个小镇不会知道，几百年后，它会因为这个男人，被喜爱他的人们津津乐道得谈起。如往常一样，迎接着每一个降临在这个镇子上的小生命。
孩子，你是否对这个世界充满感激，可以看着这蔚蓝的天，呼吸着这洁净的空气，抚摸着这可爱的人儿。但你不知道，上帝早在你的生命中涂上了灰色。
文森特，
文森特，是我，
在梦中，你听见了我的呼唤么？
4年以后，文森特一生的知己，他的弟弟提奥诞生了。想必是上帝对自己的做法也感到惋惜了。他给了文森特一生中最宝贵的感情。两个孤独的孩子，手牵手奔跑在夕阳余辉中的麦田上，他们知道，彼此是对方一生的依靠，一生的寄托。你是我的，我也是你的。
那时候的文森特，那时候的提奥眼中闪耀着纯洁的光。
19岁以前，文森特过着每个孩子都可以享受的童年。安稳的，充满书香味的童年，曾经在襁褓中的孩子，长成了挺拔的男孩。为什么那时候的你，背影就有种厚重的力量压着，是与生而来的孤独嘛？那年8月，你和提奥在海牙见面，开始了与他长达一生的通信。你不知道，这黑纸白字的牵挂，可以纠缠住你们两个的一生，在信中，你们倾诉，你们快乐，你们静静地安慰对方受伤的心。但很少见面，沉默久的人，无法去面对一个鲜活的人，哪怕他至亲至爱。这样决绝的孤独，仿佛上帝一开始就在文森特身边筑起了一道常人无法逾越的墙，让他在里面孤立，无助，直到癫狂。哪怕是提奥，也只有在墙边，默默的分担着文森特的流入血液中的孤寂与痛苦。
随着年龄的增长，悲剧初露端倪。文森特似乎意识到，这世界上绝大多数的爱，都不属于他。
20岁的文森特，躲在树后，看着房东女儿洛耶，那时的他，会羞涩，会脸红，纯真的初恋，最后还是被它深埋心底。在后人的评论中，这段经历，人们只有简短的10几字略过。所有爱或不爱文森特的人，总是把目光投向他的作品，如何天价！如何珍贵！却把他的初恋这样理所当然的略过...
亲爱的文森特，听见了么？
还是我在呼唤你，
是的，我知道你爱恋洛耶，这样年轻美丽的她，无法让你释怀。
唱着歌的金发女孩，印着碎花的百褶裙，树后脸红的文森特，心底溢出的小小喜悦。
只属于那年20岁，只属于曾经单纯的他。
过去了，一切不再被记得。
连自己都选择忘记。
凯，让文森特一生疼痛的名字。28岁，爱上自己的新寡表，在当时无论从任何角度看，都是一出闹剧。在那个悲伤的秋，文森特决定不再让自己的爱沉默无声。哪怕与天下不容，他只是想表达自己。爱一个人，从来不是一种错误。他那双创造奇迹的手，在蜡烛上烫得钻心得疼，他不知道该如何向凯表达自己的爱究竟有多深。
但是，文森特，又有谁能理解你呢？
畸形了爱，在别人眼中，只是路边的一株杂草，甚至换不来一眼鄙夷。
对凯的执迷，成为你爱情生命中起笔的灰色，也是永久的灰色。
无法掩盖。
1882年1月，文森特在街上遇到又丑、又醉、怀着孩子的妓女西恩。他让她和自己生活在一起，把自己所能有的全部爱情都奉献给了这个最不值得爱的女人。他们在一起过了二十个月，文森特用尽生命中所有的力量去爱。大概他也知道，这或许是最后一次了。只是想过着平凡人的生活，看似简单，但在他身上却是如此困难。终于，他发觉自己已经不能再爱任何人，包括自己。
从小就对宗教有一种无法言语的痴迷，22岁研究圣经，23岁第一次布道，24岁把圣经译成法文.德文和英文，文森特把自己的爱献给穷苦的人，献给那个高高在上的神。他以为他会搭救他，让他成为他的子民。长达一年多的与矿工生活在一起，使他深深感受到了，那种来自最原始的恐惧，深不见底的矿井，眼前的阳光随时都可能是最后一次看见。艰苦的生活像深夜里的黑暗一样包围着他，但他心中有光，是对神的信仰，文森特希望靠这微弱的光，照亮自己，照亮他人。
但是这一切并没有得到神的眷顾，并没有得到身边人的爱戴。1880年的7月, 由于工作过于热情, 被教会解雇, 这段悲惨的经历给他打下了深深的烙印。我一直不能理解凡高年表中的这一句话，教会因为他工作热情而解雇？
文森特，我知道，
我知道你始终不能理解。
一腔热血，撒在冷漠的冰山上。
或许从一开始就是个错误。
在《一位身患精神病的天才》中读到“他那外表、忧郁的性格及意气冲动使得居民们讨厌。人们害怕他，把他当作疯子。”心中一阵悸动，是否终有一天，我也会被人讨厌，害怕，把我当成疯子。在文森特患上精神病的那段时期，身边的邻居更是把这个曾经帮助过他们的人，被联名送进了精神病，就像当年把耶稣送上十字架上一样...
那个大雨的夜晚，癫狂的男人，混乱的语言，惊声尖叫，带血的剃刀，和角落那只孤独的耳朵。
这是和自己的战争，自己是胜利者，自己也是失败者。
血液中有种汹涌的东西，似乎要冲破身体出来，释放所有的能量。
所有的爱，换来所有的背叛。
他无法恨这个世界，只能把矛头指向自己，把刀锋对向自己无辜的耳朵。在精神病的作用下，文森特似乎热衷于把自己当成敌人，这个在镜子中无比丑陋的男人，这个疯狂极端的男人，这个无药可救的男人，厌恶...成为理所当然。耳朵是祭品。身体内的疯狂，终于找到出口，混合着血液，喷涌而出。宣泄！宣泄！我的文森特在自己孤独寂寞的灵魂面前，溃不成军。不难想象，文森特在圣雷米时期所作的画，为何这样的挣扎。那不是画布，是自己；那不是画笔，是刀锋；那不是颜色，是鲜血。每次作画，都向对自己宣战，一次又一次攻击，一次又一次的溃败。
文森特，别这样。
别这样...
在他呻吟与痛苦的时候，你们在哪里！？凯！！妓女！！连提奥都不在！！别人都可以不在，惟独你不行。他是这样的依赖你，难道你一点也不清楚么？
那是1890年7月27日星期日一个阳光明媚的下午，文森特走进一个农场。扣动扳机，朝自己腹部开了一枪。然后静静的回去，坐在房间里抽烟，等待着提奥的回来。他想见他最后一面。30日早上，文森特告别了所有痛苦，哀伤，孤独，爱他与不爱他的人。
这个不属于这个世界的人，到底还是走了。告别，没有说出一句话。只是留下了一只耳朵，和农场上空那回荡着的枪响。
他生下来。
他画画。
他死去。
麦田里一片金黄，
一群乌鸦惊叫着飞过天空。
